" Winston se réveilla avec sur les lèvres le mot Shakespeare "

Ce vingt-trois Mars au terminus de l'Espal, c'est la Sibérie.

Le printemps se fait balayer par le vent au moment précis où Hugo dit : «  Sors de la maison avant qu’elle ne brûle Héloïse ». Les minutes qui suivent la pièce sont silencieuses, Hugo pleure, les tours d’architectures soviétiques nous dominent. Nous longeons les rues, empruntons celle de Hongrie, puis tournons vers celle de Bulgarie. Ma douleur est tellement moins noble que celle de Marguerite Duras que mes yeux restent secs. Des minutes et des minutes de suspicion tapent à mes tempes, Hugo me dit de fuir mais je reste statique. Au téléphone demain, ses mots m’écorcheront tant qu’il faudra enfin lâcher prise. Au téléphone, je tenterai de sauver les apparences. Lorsque je raccrocherai pourtant quelque chose de si fort se sera tordu en moi que ma respiration se coupera. Entre de violents spasmes je pleure, enfin.
Nous avons fait demi-tour, nous rejoignons l’occident côte à côte. Les urbanistes on le sens de l’humour pour avoir donné à toutes ces rues bordés de bâtiments en béton armés des noms de pays de l’est. Nous quittons les tours soviétiques, nous quittons la Russie. C’est presque ironique de terminer ce « non-voyage en transsibérien » au cœur du Mans.

Les petites piqûres de Frida Kahlo valent mieux que mille de mes mots.

"Concetta sentait, elle le sentait animalement, le courant du désir qui passait de son cousin à l'intruse.[..]
Elle désirait autant tuer qu'elle désirait mourir"

Je m'excuse si j'eccorche le texte, je réecris ce passage du Guépard de Lampedusa de tête. Mais il me semble bien que ça soit ça.

Tu simules l’amnésie. Le « l’air de rien ».

Ce blanc-jaune-bleu de fin de journée estivale. La bouilloire de la rue des victimes du nazisme. Une de mes rares soirées au Mans au mois de juillet. C’est magique et beau de voir à quel point nos souvenirs prennent des teintes différentes. C’est aussi impressionnant que de vouloir imaginer les années 80-90 sans nuance de fluo. Aussi inquiétant que de d’ouvrir les yeux ce matin, réveillé par la certitude que c’est de cette soirée que découle la longue liste de nos amnésies forcées. De mon mensonge doux-amer quotidien.

Ce soir et demain, Je flotte à des années lumières à côté de mes pompes.

"La photographie c'est notre exorcisme, la société primitive avait ses masques, la société bourgeoise ses miroirs, nous avons nos images" Jean Baudrillard